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故乡小路
语音播报：
□周养俊
不知从哪一年哪一月哪一天开始，也不知是哪一代哪一辈哪一个勇敢者踏出了第一步，抡起了第一把挖土的工具，砍下了第一棵荆棘，垒出了第一个台阶，从此这座山塬就有了路，这座无数层黄土堆积起来的庞然巨体就有了血脉、有了生机，就长出了皱纹，刻下了年轮，留下了记忆。
第一次看到这山坡，第一次踏上这山路，谁也不敢相信这七八十度坡度的羊肠小路竟有人可以肩挑重物行走。只有生活在这里的人知道，几千年了，他们的祖先就居住在这里、生活在这里，每天都走在这山路上，每天都在这山坡上辛勤劳作。
这就是我的故乡，在白鹿原的侧面，有许许多多这样的小路。
走在这些山路上的，曾是故乡的先辈和现在故乡的亲人们。秋天，他们把种子撒在山坡上，祈祷来年有个好收成。冬季，他们挑着粪担上坡送肥，汗水在脸上弥漫成水蒸气，眉毛上也挂了霜花。春天，他们在庄稼地里拔草锄地，企盼着粮食早点成熟。夏季，他们挑着沉甸甸的麦子下坡，汗水湿透了衣衫，每个人的背上都画了图案。扁担把肩膀磨出了一层层厚茧，石子磨破了一双双百层鞋底，岁月的煎熬使他们驼了背，生活的重负压弯了他们的腰。
活着，他们终年在山路上奔走，在山坡上劳作，肩挑着日子的需要，放飞着单纯的理想、信念，追赶着心中的太阳。死后，他们的子孙在山坡向阳的地方挖一土坑，就像死者曾埋葬他们的父辈一样，在一阵阵哀哀的哭声中把他们掩埋在这块贫瘠的热土上，让他们长眠在这里，看子孙的成长和这里的变化。于是，山路旁就有了一个个黄土堆，清明时节的山路上就撒满了白色的、黄色的纸钱。
这山路，唱过我童年的歌谣，响过我牧羊的皮鞭，撞烂过我打柴的柴筐，摔破过我稚嫩的膝盖。
这山路，流过我心酸的泪，洒过我辛苦的汗水，走过我攀登的脚步，有过我欣慰的微笑。
离开家乡已经许多年了，故乡的山路还是那么高、那么窄、那么长、那么陡。
我的头发已经花白了，故乡的山路还年轻着，路旁的草还那么绿，坡塄上的花还是那样红。
沙石铺出宽敞笔直的公路时，山坡的小路没有变化，如今水泥路都修到村里了，山坡的小路还依然存在着。
故乡的小路，古老又年轻的小路，你是我的起点，我从你的脚下出发；你是我的归宿，我很快要回到你的身旁。我永远走在你的身上，你永远都在我的心头。
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□周养俊
不知从哪一年哪一月哪一天开始，也不知是哪一代哪一辈哪一个勇敢者踏出了第一步，抡起了第一把挖土的工具，砍下了第一棵荆棘，垒出了第一个台阶，从此这座山塬就有了路，这座无数层黄土堆积起来的庞然巨体就有了血脉、有了生机，就长出了皱纹，刻下了年轮，留下了记忆。
第一次看到这山坡，第一次踏上这山路，谁也不敢相信这七八十度坡度的羊肠小路竟有人可以肩挑重物行走。只有生活在这里的人知道，几千年了，他们的祖先就居住在这里、生活在这里，每天都走在这山路上，每天都在这山坡上辛勤劳作。
这就是我的故乡，在白鹿原的侧面，有许许多多这样的小路。
走在这些山路上的，曾是故乡的先辈和现在故乡的亲人们。秋天，他们把种子撒在山坡上，祈祷来年有个好收成。冬季，他们挑着粪担上坡送肥，汗水在脸上弥漫成水蒸气，眉毛上也挂了霜花。春天，他们在庄稼地里拔草锄地，企盼着粮食早点成熟。夏季，他们挑着沉甸甸的麦子下坡，汗水湿透了衣衫，每个人的背上都画了图案。扁担把肩膀磨出了一层层厚茧，石子磨破了一双双百层鞋底，岁月的煎熬使他们驼了背，生活的重负压弯了他们的腰。
活着，他们终年在山路上奔走，在山坡上劳作，肩挑着日子的需要，放飞着单纯的理想、信念，追赶着心中的太阳。死后，他们的子孙在山坡向阳的地方挖一土坑，就像死者曾埋葬他们的父辈一样，在一阵阵哀哀的哭声中把他们掩埋在这块贫瘠的热土上，让他们长眠在这里，看子孙的成长和这里的变化。于是，山路旁就有了一个个黄土堆，清明时节的山路上就撒满了白色的、黄色的纸钱。
这山路，唱过我童年的歌谣，响过我牧羊的皮鞭，撞烂过我打柴的柴筐，摔破过我稚嫩的膝盖。
这山路，流过我心酸的泪，洒过我辛苦的汗水，走过我攀登的脚步，有过我欣慰的微笑。
离开家乡已经许多年了，故乡的山路还是那么高、那么窄、那么长、那么陡。
我的头发已经花白了，故乡的山路还年轻着，路旁的草还那么绿，坡塄上的花还是那样红。
沙石铺出宽敞笔直的公路时，山坡的小路没有变化，如今水泥路都修到村里了，山坡的小路还依然存在着。
故乡的小路，古老又年轻的小路，你是我的起点，我从你的脚下出发；你是我的归宿，我很快要回到你的身旁。我永远走在你的身上，你永远都在我的心头。
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